Wouha. J'en ai pris plein les oreilles ce soir. C'était bon, c'était fort comme un expresso, c'était partagé avec mini-moi 1, 2 et 3. C'était bonheur. Comment expliqué les vagues dans les oreilles, les mots qui bang, les rythmes qui déboussolent. Comment comprendre que la musique suscite ce truc totalement irrationnel entre l'oreille et le plexus, avec des prolongements incontrôlables dans les pieds, les mains, les cheveux. Mes ancêtres chamanes disent que c'est la vie qui passe dans les veines, quand tu sens la musique au creux du ventre, comme nous. Je crois que c'est vrai. Y'a un truc magique entre le nombril et le sein, ça m'enlève le surmoi, ça frétille du dedans, c'est à peine si je peux empêcher mes bras de boum et mes pieds de brrrrrrrr. C'est ainsi, certains ont le talent de vous envoyer l'émotion pan dans la gueule, sans en jouer, sans forcer, sans se la péter. Et j'en connais trois qui, quand ils partagent la note, m'éclatent, dans le sens le plus positif du terme.
Mais non, je n'ai pas d'ancêtres chamanes.
Ca change kékchose ?
vendredi 7 mai 2010
Fantôme
Je t'ai vu dans la rue, fantôme de mes presque 12 ans, infâme, hier graine de voyou, aujourd'hui respectable flic. Je t'ai vu dans la rue. L'espace d'une seconde, j'ai eu un demi-sourire. Vite ravalé, noyé sous une vague incontrôlable de dégoût et de fureur. Je n'avais pas ressenti de sentiments aussi forts depuis très longtemps, et c'était des sentiments proches de la haine. Toi, celui qui incarne la violence, la peur, la menace, les cauchemars, les freins, les espoirs démolis avant même de germer, les angoisses d'abandon, la peur de dire non, encore, toi. Toi et tes enfants. Jeunes, tes enfants. Plus jeunes que les miens. C'est donc que tu as soigné tes plaies béantes, et accepté un peu d'espoir dans ta vie toute noire. C'est donc que tu as peut-être changé, si tu as des enfants.
Un jour, ta petite fille, que tu tenais par la main, hier, en lui ajustant son cartable, et en lui parlant gentiment, de ta face aujourd'hui vraiment laide, un jour ta petite fille aura presque 12 ans.
Et j'espère que ce jour là, tu te souviendras. Et j'espère que cela te fera mal. Et j'espère que tu auras honte.
Un jour, ta petite fille, que tu tenais par la main, hier, en lui ajustant son cartable, et en lui parlant gentiment, de ta face aujourd'hui vraiment laide, un jour ta petite fille aura presque 12 ans.
Et j'espère que ce jour là, tu te souviendras. Et j'espère que cela te fera mal. Et j'espère que tu auras honte.
Inscription à :
Articles (Atom)